Odio esa poesía que haces

sobre cúpulas de cristal,

sobre amor entre árbol y enredadera,

sobre flores y primavera.

Creo que es violenta y desagradable.

Victimista y ególatra. Por eso

quiero que sepas

que tu bóveda multicolor ha estallado.

Sus virutas de vidrio se han clavado en mi pecho

y ahora estoy llena de llagas.

También quiero que sepas

que tu enredadera asciende lentamente por mis piernas

incrustando más profundamente cada viruta.

Arrastra hasta mi cara margaritas y cristales.

Mírame, soy una bonita y luminosa vidriera.

Si estiro así los brazos soy

algo así como un Jesucristo en Technicolor.