Eres un tapiz de flores marchitas
hiladas entre mis poros.

Lloraría de dolor y alegría
desnuda de ti.
La jaula se ha vuelto pájaro
y se ha volado - Alejandra Pizarnik

21 manos blancas
que se abren y se cierran,
que laten,
que respiran y se abrazan,
se dilatan y contraen.

21 manos blancas
que tiemblan y florecen,
que escupen,
que se deshojan y liberan,
y ya no se aferran a nada.

Pieles flotantes bajo las flores.

Vidas frágiles,
vidas de cristal dormido,
no hay belleza
cuando ya no hay nada.

Darse no tiene sentido más que si uno se posee.

Albert Camus

Menstruación o
alfombra roja,
memoricé.


Todavía no sé qué es la mujer.

La horizontalidad de los pies
sobre los que me he construido
amenazada por unos tacones.

No sé qué es la mujer.


(Creo que el tacón tiene una cierta simbología fálica.)
Jamón con nocilla.
Exijo que esto sea poesía
porque lo digo yo.
Nombrar es crear o

delimitar
la idea

nombrar es
romper lo abstracto

reducirnos


la palabra es un error

la palabra no está a la altura

por eso sólo puedo ser justa con la idea
en silencio

Antipoema

Las musas cuelgan inexpresivas de los árboles
como esas manzanas rojas y brillantes
que sólo alcanzamos con ojos hambrientos.

Intento rozarles un pie.
Las golpeo con un palo para que caigan.
Siguen muy arriba y yo
no consigo escribir nada.

Me pregunto si
hablar del propio (no) poema en el mismo
lo convierte en otra cosa.


La próxima vez que publique algo
imaginadme debajo de una musa podrida.
Sólo en la poesía
puedo bailar
la irracionalidad.

pum
pum
pum
pum
pum
pum

Lo
                                                                                                              absurdo
                                                   nos 
hace
            libres
Alba.
Detrás, amapolas.

Lunas rojas

Con la boca llena de lazos
y la vagina llena de flores
duerme bajo los ríos rojos
que surcan sus muslos cerrados.

Las violetas
se abren mudas
todas las noches,
todas las lunas.

Lunas sangrantes
cuelgan de la cama
todos los días,
todas las mañanas.

Lunas blancas

Te desdoblas sobre la cama y eres
el mapa que dibuja en su piel
todas las caras vírgenes de la luna.

Aros de plata

Hoy vuelvo a causar heridas ajenas.
Atraviesan punzantes mis orejas
y despegan
como cicatrices cíclicas,
brillantes y ascendientes,
a ambos lados
de mi cara desnuda.

Mis lóbulos
son
aeropuertos
en aire.
Aviones a tierra,
aviones a carne.