Eres un tapiz de flores marchitas
hiladas entre mis poros.
Lloraría de dolor y alegría
desnuda de ti.
La jaula se ha vuelto pájaro
y se ha volado - Alejandra Pizarnik
21 manos blancas
que se abren y se cierran,
que laten,
que respiran y se abrazan,
se dilatan y contraen.
21 manos blancas
que tiemblan y florecen,
que escupen,
que se deshojan y liberan,
y ya no se aferran a nada.
Pieles flotantes bajo las flores.
Vidas frágiles,
vidas de cristal dormido,
no hay belleza
cuando ya no hay nada.
Antipoema
Las musas cuelgan inexpresivas de los árboles
como esas manzanas rojas y brillantes
que sólo alcanzamos con ojos hambrientos.
Intento rozarles un pie.
Las golpeo con un palo para que caigan.
Siguen muy arriba y yo
no consigo escribir nada.
Me pregunto si
hablar del propio (no) poema en el mismo
lo convierte en otra cosa.
La próxima vez que publique algo
imaginadme debajo de una musa podrida.
Lunas rojas
Con la boca llena de lazos
y la vagina llena de flores
duerme bajo los ríos rojos
que surcan sus muslos cerrados.
Las violetas
se abren mudas
todas las noches,
todas las lunas.
Lunas sangrantes
cuelgan de la cama
todos los días,
todas las mañanas.
y la vagina llena de flores
duerme bajo los ríos rojos
que surcan sus muslos cerrados.
Las violetas
se abren mudas
todas las noches,
todas las lunas.
Lunas sangrantes
cuelgan de la cama
todos los días,
todas las mañanas.
Lunas blancas
Te desdoblas sobre la cama y eres
el mapa que dibuja en su piel
todas las caras vírgenes de la luna.
Aros de plata
Hoy vuelvo a causar heridas ajenas.
Atraviesan punzantes mis orejas
y despegan
y despegan
como cicatrices cíclicas,
brillantes y ascendientes,
a ambos lados
de mi cara desnuda.
brillantes y ascendientes,
a ambos lados
de mi cara desnuda.
Mis lóbulos
son
aeropuertos
en aire.
Aviones a tierra,
aviones a carne.
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